K A L I S H I V A

NUESTRA MUSICA

2008-02-05T10:29:00.000-08:00

Por cortesia de Claudio Barbero (primer baterista de la banda) que supo guardar este pequeño tesoro para todos nosotros:

Villa Elena - uno de los demos que se pueden bajar

El disco demo de villa elena, fue grabado ahi, en villa elena, san luis, por el error que en ese entonces eramos,,,, mariano villegas, walter hugo duarte, pablo alturria y claudio lagarto barbero y yyy porsupuesto nuestro manager claudio ortiz....
Lo grabamos en el estudio movil de un tal casarino y con escasisimos recursos, veniamos tocando hacia algunos años y con buena aceptacion del publico, y la banda seguia tocando,,, jajaja...
Abrazo a mis amigos del error, los quiero como siempre.....

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NUNCA FALTA LA OPORTUNIDAD

2008-01-15T03:13:00.000-08:00

Regresa un tema a la banda que dijo lo suyo en su momento y es necesario que vuelva a sonar, ya que los motivos que lo crearon no disminuyeron, se multiplicaron - Dedicado a: políticos corruptos, asesinos, racistas, ladrones, gatillos fácil, hitler, bush, videla, menem, dictadores, terroristas, caretas y todo aquel que nos hace esta hermosa vida mas difícil cada día.

La consigna es clara, si tenes que putear a alguien, no gastes saliva ni karma, enviale un mail con la dirección de este video...

http://www.youtube.com/watch?v=naSg6sqEv0c

LA ULTIMA FECHA DE LA BANDA ?

2007-12-06T16:54:00.001-08:00

Claro que estuvimos alli je...

sino fijate...

Preparate para un final de mes a pura musica cordobesa!!!!!

El mítico festival renace de la mano de mas de 20 bandas cordobesas. El evento se realizara en el Teatro Griego, ubicado en el Parque Sarmiento, durante dos días en los que desfilarán 12 bandas en cada uno de ellos. El día UNO será el sábado 29 de noviembre, con una propuesta de rock y con un domingo más fusionado en los que a géneros se refiere.-

La grilla completa es:

Sábado 29 De Noviembre

4to Mundo
Alunacy
Eruca Sativa
Black Sheep
El Error
Barro
La Peluca Rabiosa
Animales Sueltos
La Pata de la tuerta
Lucila Cueva
La Cartelera Ska
Sur Oculto

Domingo 30 de Noviembre

Plus
La 56
Antihéroe
Electrio
Corazón de Manzana
Torax
Un Ze
Es lo que hay
Que las Pario
Capitan Amarillo
Demasiado Revueltos

El festival ambos días dará comienzo a las 17 hs.
WWW.CBAndas.COM.AR la página oficial del evento y uno de sus sponsors, lo mismo que GANDHARVA STUDIO, un honor, gracias por confiar en nos...

EL DESTACADO
x LA BANDA,
x CASA BABYLON,
x CJ y x L7D...

EL CIERRE DE UN GRAN CICLO, PARA ABRIRLE PASO A...

OESTE

Muchas gracias a todos

SOBRE EL ORIGEN DEL NOMBRE

2007-12-05T08:50:00.000-08:00

¿El nombre y lo nombrado es lo mismo?.
¿Por qué justamente "El Error" entre otros tantos nombres disponibles?
Si. Había cientos, miles, millones de nombres para una banda.
Hasta tu nombre estaba disponible.
Tu nombre.
Pero ninguno tan terrible como llamarse El Error.
Pesada es la carga.

Me remito a Umberto Eco:

"Mientras te contraigas en el vacío puedes pensar aún que estás en contacto con el UNO pero tan pronto como manosees la arcilla, aunque sea electrónica, te conviertes en un Demiurgo, y quien se empeña en hacer un mundo ya está comprometido con el error
y con el mal".

OLIVERIO

2007-10-08T17:34:00.000-07:00

Oliverio Girondo. Mi poeta favorito junto con Jorge Luis Borges. Seres geniales, magníficos, irrepetibles. ¿Qué mas puedo decir?.

El Error tiene un tema que se llama Oliverio. Sin embargo, no puedo definir si se trata de un tema que habla sobre ese buen hombre o es un homenaje o qué. Quizás sea todo a la vez. Una muy modesta forma de expresar la admiración que le tenemos a semejante maestro de las letras. Un verdadero revolucionario, pero revolucionario sin cañones ni tequila. ¿Se entiende?.

Ofidio hijo, del susurro esquimal

esperar impropio, de quien delinea vaga

reproche al pecho, conjunción gris flama

y cae cuna, en el espectro tosen

Oliverio Oliverio

Te lo suplican sorda, en filosa noche

quien carga lengua, el cansancio vaga

por disimiles cromos, que el sol recalca

mirando celdas, impulsar las traga

Oliverio Oliverio

Hay niebla en la ciudad

Hay niebla

"Y no nos une el amor, sino el espanto

sera por eso que te quiero tanto"

Marchito y rancio, revolución mosca

dispar encanto, cual infinito cuelga

los seniles optan, por carente farsa

y como un riñón teje, mi enloquecida calma

Oliverio Oliverio

Posdata: Usted tiene toda la razón. "Y no nos une el amor..." le pertenece al señor Jorge Luis Borges.

INEVITABLE

2007-10-05T18:49:00.000-07:00

Le sugiero que a lo siguiente lo lea escuchando a Don Lusher y su Big Band tocando Moonlight Serenade.

Todo grupo de música de cualquier género o estilo cuenta entre sus composiciones con una canción de amor. Es inevitable. ¡Oh, El Amor!. Fuente inagotable de inspiración, tanto para los sonidos como para la lírica. Mas para la lírica. ¿Qué grupo o banda de música no ha escrito una canción de amor?. Me refiero al amor que siente una persona por otra. ¿Estamos?. Todos los músicos caen a la larga en la temática de "ese" amor por alguien. De hecho, la gran mayoría empieza por ahí. Es fácil: el común denominador de los oyentes le dará una calurosa bienvenida. ¡Ay Dios! ¡Qué mal gusto ostenta el común denominador de los oyentes!. ¿O no?.

Mi grupo de rock tenia una ley. "No letras de amor". Todo lo demás estaba permitido. Escatologías, apologías, mensajes satánicos, el relato del gol de "la mano de Dios" pero en primera persona, etc. Todo estaba permitido, menos la cursilería de la letrita de amor. Entonces, alguien dijo: "Las leyes están hechas para ser rotas. Hagamos una letra de amor". O sea, me tenia que poner a trabajar. Yo no quería caer en los lugares comunes. Por ejemplo: Te amo, te necesito, te deseo, te extraño, volvé. Lugares harto comunes. Y sin esos lugares, una letra de amor no es una letra de amor.

La inspiración siempre estuvo al lado mio. Mi esposa. El demonio azulado de la foto. 21 años menor que yo. ¡Vaya escandalo!. Hija de un artista plástico y de una psicóloga. ¡Vaya crianza!. El tema es una especie de rock-pop-grunge-alternativo-Davidbowieano-mediocomercialoide. Se llama "Tibia". la letra dice así:

Siempre estás al lado mio

Ángel-frágil-tanto brillo

Ojos claros que me cuidan

Paraíso de mi vida

Estás tan tibia. Estás tan cálida. Estás adentro. Por siempre adentro.

Madre-hija-esposa mía

La que espanta el espanto

La guardiana de mi niño.

Sosteneme te sostengo

Estás tan tibia. Estás tan cálida. Estás adentro. Por siempre y para siempre, adentro.

Ya lo dije. La fuente de inspiración fue mi esposa. 21 años menor que yo. Un ser extraño si los hay. A todo el mundo le cae bien. Se debe a su apariencia delicada y frágil, estilo dama de hace dos siglos. La verán conservadora, amable, comprensible y piadosa. Siempre gana la simpatía ajena. Sin embargo, ella es una verdadera Asami Yamazaki pero sin el pasado traumático. ¿Tengo que explicar quién es Asami Yamazaki?. Bueno. Vean la película Audition de Takashi Miike. Mi esposa es como el personaje femenino de la película, pero sin el pasado traumático. Circunstancia que pone a mi esposa en la categoría "Ser Diabólico De Verdad". En su bolso, de una marca que no me permiten mencionar, pero que empieza con G, podrán encontrar lo siguiente: todos los artículos cosmetológicos habidos y por haber; un libro primera edición del nunca bien ponderado Baron Bisa "El Derecho De Matar";una edición económica del "American Psycho" de Bret Easton Ellis; algunos apuntes relacionados con sus estudios universitarios; el maldito celular; gas paralizante; un rosario; sus documentos civiles y una 38 special 2.5 cachas de marfil. A veces se le da por llevar un alambre de titanio. Ideal para cortar un hueso. Un homenaje a Audition.

Aprendió a leer a una edad muy temprana. De hecho, si digo la edad no lo creerían. Su primer libro fue "El Color Que Cayó Del Cielo" de Lovecraft. Y quien lee a Lovecraft se le da por investigar a Poe. Se quedó con el discípulo. O sea, con Lovecraft. Le cae mas simpático que Poe. Se devoró el libro en una hora y empezó a exclamar "de ahí vengo, de ahí vengo...". ¿Del cielo?" le preguntaron. "No, ignorantes. Vengo de los Abismos Siderales. El cielo no existe. Ese Dios viejito digno de un geriatrico, blanco y de larga barba también blanca es una vulgar farsa". Y Cada vez que su familia me cuenta eso yo me persigno y luego me desmayo.

Para su cumpleaños de quince pidió un regalo muy especial. Una motosierra. Obviamente, su familia no se la regaló. Yo si. ¿Cómo negárselo?. Estaba destinada a ser mi futura esposa.

Me encanta su tranquilidad. Digo: siempre mira al cielo con una sonrisa en la boca mientras imagina que bombardean la ciudad al son de Moonlight Serenade. Y es en definitiva eso lo que esconde nuestra canción de amor. Amor sin ningún prejuicio.

2007-10-05T12:32:00.000-07:00

MAS DE 2 BILLONES 500 MIL SERES HUMANOS NO CONOCEN A EL ERROR, NO HAN BAJADO NUESTRA MUSICA, NO HAN VISTO NUESTRO VIDEO, NO HAN INGRESADO A ESTE BLOG... Y SEGUIMOS SUMANDO.
GRACIAS.

VIDEO CLIP - EL AMIGO DEL FARMACEUTICO

LA ESPANTOSA FACILIDAD DEL CRIMEN PERFECTO Y LA EXTRAÑA PIEDAD DE ESO LLAMADO DIOS

2007-09-28T06:34:00.000-07:00

Para los mas entendidos el crimen perfecto pasa por: "no hay cuerpo no hay crimen". Puedo aceptarlo. De hecho, existen miles de esos casos y sin entrar en el doloroso terreno de los desaparecidos por la dictadura militar, pero yo me refiero a otro "concepto". El famoso "no hay cuerpo no hay crimen", a mi modesto entender, no califica en su totalidad como crimen perfecto. Precisamente porque no le consta a la humanidad que se haya cometido un crimen. Ocultar el cuerpo es ocultar el crimen. Es lógico y obvio. Quien busca el crimen perfecto, busca que se sepa que se ha cometido un crimen, pero que es imposible atrapar al autor.

Todo esto viene a cuenta por un sueño que tuve. Soñaba con hongos mexicanos y moléculas vacías. Un sueño bastante sencillo de interpretar para los que gustan de esas cuestiones "oniricointerpretativas". Un tipo vestido de científico, o por lo menos, vestido de ayudante de científico, apareció de la nada justo cuando yo estaba en el desierto de Sonora contemplado unas graciosas moléculas vacías luego de haber ingerido 14 hongos que encontré tirados por ahí. El tipo era muy alto. Demasiado para considerarlo normal y humano. Tenia todo lo que tiene un humano, pero su altura me despertaba unas dudas terribles. No lo se. Quizás eran los hongos. Se presentó haciendo gala de una amabilidad insoportable:

"Me llamo Raúl Peterson, Licenciado en Contemplaciones Desérticas. Lo noté muy preocupado y es mi profundo deseo exonerarle tamaña inquietud. ¿Me permite?".

"¿Ah?"fue lo único que logré pronunciar mientras unos hilos de baba caían por las comisuras de mi boca.

"Deje de buscarle vueltas sofisticadas al crimen perfecto. Eso es para las películas. La realidad del crimen perfecto es otra".

"¿Aha?".

"Por supuesto. Un cantante under de rock under estaba obsesionado con ejecutar el crimen perfecto. No comía, no dormía, no hablaba con nadie. Su única actividad era pasar el día pensando en el crimen perfecto. El destino le puso una 38 en la mano. Se la cambió a un pendejito de la calle por unos platos de comida. -¡Ojo!- le advirtió el pendejito -tiene una boleta-. Al cantante no le importó. Principalmente porque no sabia lo que era una boleta. Así pues, el cantante ya tenia un instrumento para ejecutar el crimen perfecto. Un instrumento de verdad. Un crimen de verdad. Pensó en ciertas personas. Rencores. Diferencias. Discordias. Valían la pena para un crimen común, pero no para el crimen perfecto. Su obsesión era el crimen perfecto, no la venganza o el castigo. El crimen perfecto".

"Se dio cuenta de todo mientras lo ejecutaba. Pensó y actuó simultaneamente. Su frialdad fue terrorífica. A las 13 horas de un jueves de noviembre de 1999, abordó un ómnibus de larga distancia con destino a la capital de otra provincia. Llegó cuando ya era de noche. 21, 21:30. No portaba bolsos. Nada en ese rockero under llamaba la atención. Ni siquiera sus dreadlocks. Era uno mas entre los tantos que se obsesionan con una moda. Buscó el centro comercial de la ciudad. No estaba muy lejos de la terminal de ómnibus. Caminó. Vio un bar muy elegante y con poca clientela, y decidió tomar un cortado. En el televisor del local estaban dando Casablanca. Versión coloreada. Por un breve instante sintió una molestia en la espalda. Una sensación inexplicable. Miró hacia atrás. No había nada en especial. Quizás fantasmas. Esperó hasta la memorable secuencia de -tocala de nuevo...- y abandonó el bar. Se alejó del centro. Caminó sin apuro ni sentido por calles que le eran nuevas, pero a la vez muy similares a las de su ciudad. Contempló las construcciones. Pensó en arquitectos, pensó en estudiantes de arquitectura, pensó en una facultad, en los mismos profesores, en los examenes, en la tesis, en el alejamiento de los estudiantes, en el trabajo, en los planos, en la construcción, en el mismo estilo. Aquí o 400 kilómetros. Vio a un tipo salir de su casa. Un perfecto desconocido. Lo siguió. El rockero under no sentía nada. Absolutamente nada. Se acercó con la calma digna de un santo. Extrajo la 38. Cuando estuvo a un paso del perfecto desconocido, le disparó a la nuca".

"Ni siquiera se detuvo a contemplar el cuerpo. Siguió caminando como si paseara por las calles de otra ciudad. De hecho, estaba paseando por las calles de otra ciudad. Buscó la terminal, compró el pasaje, esperó la hora de partida y abordó el ómnibus. Eso fue todo".

"Hubo un crimen. El cuerpo estaba. Todo lo demás sigue siendo un misterio que los investigadores jamas lograran entender. Ni mucho menos resolver. No fue una venganza, no fue un ajuste de cuenta, no hubo un asalto. Hubo un crimen sin ningún motivo aparente. La lógica de los investigadores es triste y ridícula. Ellos confían en que el motivo les llevará directo al autor. Entonces, ¿qué pasa si no encuentran el motivo? ¿No existe el autor?. Así es para ellos. Hoy por hoy el caso está archivado".

"El rockero under nunca mas volvió a cometer un asesinato perfecto. Simplemente por una cuestión de buen gusto. La repetición lo hubiese convertido en un vulgar asesino serial, en un vulgar psicópata con motivos vulgares relacionados con profundos traumas vulgares. Tanta vulgaridad le hubiese provocado vómitos. Una cosa es dar muerte y otra cosa es dar asco".

Y de pronto, ya no estábamos en el desierto de Sonora. Estábamos en un bar muy elegante y con poca clientela. En el televisor del local estaban dando Casablanca. Blanco y negro. No era la versión original. Era la versión coloreada. En blanco y negro era mi sueño.

"Me confundí" admitió el licenciado en contemplaciones desérticas. "Quería llevarlo al recuerdo de la vida que supo tener la víctima. El perfecto desconocido. Pero lo traje al bar. Sepa disculparme. A veces equivoco las vías-oníricas. ¿A usted no le pasa?.

"No se manejar".

"¡¿Y qué espera para aprender?!".

"La economía no me da para comprar un sueñomovil".

"Lo siento".

"Yo lo siento mas".

Miré hacia una mesa y vi a un joven que nos daba su espalda. Tenia la cabeza llena de draedlocks.

"Ese es, ese es...". Exclamé.

El joven movió la cabeza y miró por sobre su hombro izquierdo. Me clavó los ojos. Luego se desentendió de mi.

"Ese es. Sin embargo, usted le está dando otro rostro. Usted está soñando con que el asesino tiene la cara de otro tipo". Explicó Raúl Peterson. "Mal sueño. Muy mal sueño. Lo tendría que haber dejado en el desierto con su 'autointoxicación'. Pero bueno. Ese era el momento preciso para ponerlo al tanto del crimen perfecto. Las ordenes que vienen de arriba son inevitables. Yo le avisé: el pibe ha consumido unos hongos. no va a entender nada. El de arriba dijo: no me importa. Anda y ponelo al tanto".

En el televisor se escuchó: "tocala de nuevo, Sam..." y el joven de los dreadlocks se puso de pie y abandonó el bar.

Y de pronto, ya no estábamos en el bar. Estábamos en un living normal de una casa normal de barrio normal de ciudad normal de provincia normal. Ocupabamos unos mullidos sillones de buen cuero marrón y observabamos en absoluto silencio a un hombre maduro que contemplaba un televisor encendido. Casablanca estaba por concluir. Final memorable si los hubo.

"Esa es la víctima" avisó Raúl Peterson "Emilio Kraftwerk. Ingeniero Agrónomo. Una persona impecable en todos los aspectos. Hace un mes perdió a su esposa y a sus hijos en un accidente aéreo. Ahora está completamente solo. Aquel que fue un esposo y un padre ejemplar, que daba la vida por su familia, que no media los esfuerzos ni le importaba los sacrificios por los suyos, se ha quedado solo. Piensa cometer un acto que lo terminará por hundir en el mas profundo de los infiernos..."

Era obvio que Emilio kraftwerk no podía notar nuestra presencia. O quizás, no le importaba. Dos perfectos desconocidos salidos de la nada y ocupando los sillones de su living, no podían ser otra cosa que absurdos fantasmas en plan de mirar televisión.

"Cuando esa película termine, Emilio Kraftwerk abandonará la casa y buscará el suicidio. Nada peor que el suicidio para condenar el alma. ¿Usted cree en el Alma, joven soñador?".

"Supongo que si". Le contesté a Raúl Peterson.

"Nada peor que el suicidio".

Y en ese instante, Casablanca terminó. Emilio kraftwerk apagó el televisor con el control remoto y se puso de pie. Buscó la puerta y salió a la calle. Un perfecto desconocido lo salvó del infierno.

A SU ESPALDA (Reseña sobre El Cuento Maldito)

2007-09-27T10:50:00.000-07:00

Hay que ser todo un experto en el arte de soñar para encontrar "El Cuento Maldito". Y aun así, curtido de pesadillas y contaminado de imagenes oníricas, no es fácil obtenerlo. Yo pude, y ahora está en mis manos, pero todavía no me atrevo a leerlo.
Cuenta la leyenda que existe en los sueños un manuscrito diabólico al que se lo puede traer a la realidad. Contiene una historia terrorífica. Dicen que lo escribió Caín, pero yo dudo. Otras versiones aseguran que el autor es el mismísimo Stephen King luego tragarse un L.S.D, pero también dudo. Dudo que haya sido -uno-. Con la guita que tiene yo me trago 7. ¿O no?. La cuestión es que el manuscrito es muy diabólico. De hecho, bien podría tratarse de un apéndice moderno del ominoso Necronomicom. Y si se trata de algo así, de algo que suena tan necro, tan nomi, tan punto com, a mi particularmente me da un miedo bárbaro. Escandaloso. Por eso lo busqué: porque me da miedo. Los ignorantes me acusaban de vago al verme dormir todo el día y la noche, pero la realidad era otra. Estaba buscando "El Cuento Maldito". Daba mi imperio por una experiencia fuerte, por un rival formidable, por un buen enemigo.
Juran los que lograron sobrevivir a la lectura de semejante manuscrito que, una vez que se abre el libro ya estamos en el mas exagerado de los peligros. "El manuscrito advierte que no lo dejen de leer, que no desvíen la mirada de las hojas, que no miren hacia los lados; y por sobretodo: que no miren hacia atrás. Porque en el mismo momento en que se abre el libro, aparece a un paso de la espalda del lector, El Asesino De Lectores. Un ser infernal que le obsequiará cien puñaladas al que interrumpa la lectura de El Cuento Maldito".
Existe un pequeño inconveniente: el manuscrito posee mas de seis millones de hojas. También se dice que en el transcurso de la lectura las hojas se irán reproduciendo. No lo se. Lo único que puedo asegurar es que por fin lograron escribir una historia realmente atrapante.

Posdata: Algo que está escrito en seis millones de hojas deja de ser un cuento. Perfecto. Pero yo no lo escribí. Cualquier critica, sugerencia, reproche, elogio, puteada, corrección y etc: al autor.

Posdata 2: Un pícaro, que nunca falta, me preguntó qué pasaría si el manuscrito fuese leído apoyando la espalda contra una pared; o sea: ¿por dónde aparecería el Asesino de Lectores?.¡Qué sé yo!. ¡Me hacen cada preguntita tonta!

EL VIEJO DE LOS SUEÑOS

2007-09-26T14:55:00.000-07:00

Un viejo se me apareció en un sueño. Yo soñaba con otras cosas, no con viejos ni geriatrícos. Soñaba con otras cosas. Soñaba que mi jardín crecía hasta ocupar toda la superficie de la tierra, hasta convertirse en el "planeta paraíso", hasta que no quedara nada. Solo yo y mi hermoso jardín. Y de pronto apareció un viejo. Bastante abyecto. O por lo menos, esa fue la primera impresión que me causó. "¿Quién es usted? ¿qué quiere? ¿qué hace en mi jardín?" le pregunté con notable y lógico enojo que ya era como una especie de odio infinito. "Soy el viejo de los sueños, no quiero nada y simplemente estoy en tu jardín para cumplir con mi trabajo. ¿Okey?. Mi trabajo es informar sobre ciertos aspectos de la existencia. De donde somos, cual es el sentido de nuestra vida, hacia donde vamos y todas esas giladas que tanto preocupan al hombre. ¿Me explico?".
Cuando estaba a punto de pedirle que comenzara con su trabajo tan interesante, se produjeron unos ladridos en la realidad y me desperté. Quien se haya tomado la molestia de leer "A veces ladran", se dará cuenta de que dichos ladridos pertenecían a las flores de mi jardín. Logre dormirme unos minutos después y ya estaba soñando nuevamente. Me corrían unos perros con claras intenciones de perjudicar mi vida. Eran monstruosos. Caniches del tamaño de una vaca. De pronto, apareció el viejo corriendo al lado mio. "¡A veces tengo que hacer cada cosa!" se quejó, y luego preguntó: "¿En qué estábamos?" .
"Estaba por empezar con su trabajo" le respondí un tanto agitado.
"Okey. Venimos de eso que se llama Dios y vamos hacia eso que se llama Dios..." .
"Un momento, un momento..." lo interrumpí "...A esa gilada ya la escuché mil veces. Todos dicen lo mismo. Venimos de Dios, vamos hacia Dios".
"Es la verdad. Es la única verdad, lamentablemente. La cuestión radica en el sentido de nuestra vida. Cuando usted pueda entender el sentido, creerá sin ninguna duda en la existencia de eso llamado Dios".
"¡¿Y cual es el puto sentido de nuestra vida que me hará creer sin ninguna duda en la existencia de eso llamado Dios?!" le pregunté al viejo con la comprensible urgencia de alguien que es perseguido por unos caniches inmensos cuales vacas.
"Ninguno que nos sirva para nada. Simplemente estamos acá para ser devorados por eso llamado Dios. Somos el alimento de eso llamado Dios. ¿Okey?. ¡Hasta la vista, baby!"
Y el viejo desapareció y yo me desperté.

No pienso parar hasta cubrir toda la superficie de la tierra con mi jardín.

SOBRE MI MEMORIA FOTOGRAFICA

2007-09-26T07:58:00.000-07:00

Hace mucho tiempo y en una escuela muy lejana, la maestra de tercer grado me descubrió un problema enorme. Yo sufría de memoria fotográfica. Parece increíble pero era verdad. Mi memoria era fotográfica, y a la vez, un problema enorme. No hay nada virtuoso en la memoria fotográfica. No es un don. Primero: no se puede usar a voluntad. O sea, no es como una cámara fotográfica a la que podemos usar cuando se nos antoja. Al contrario. "Saca" fotografías cuando a la "memoria" se le ocurre, y lo hace de forma despiadada bajo circunstancias traumáticas. Segundo: la contemplación de las fotografías tampoco es a voluntad. La memoria nos abre el álbum fotográfico cuando ella quiere, y es muy difícil precisar cuando lo hará.
Sucedió que yo iba a segundo grado, y al destino se le ocurrió que yo fuese el único testigo de un accidente fatal. Un colectivo arrolló a un niño. El niño aparentaba mi edad. Seis o siete años. Mi memoria fotográfica hizo lo suyo. Click, click, click, click. Una secuencia de fotos. Escalofriantes, estremecedoras, terroríficas. No pude comer por quince días. Sin embargo, mi memoria fotográfica no actuaba en la circunstancia de abrir el álbum. Recién lo hizo al año siguiente mientras estaba en el pizarrón tratando de resolver un problema de regla de tres simple. El álbum se abrió y la secuencia del fatal accidente se presentó desplazando la realidad que me envolvía. Si. Ya no estaba en la escuela. Estaba en la calle contemplando el accidente. Me descompuse, vomite. Hubo un gran revuelo en el grado.
Durante ese año, el álbum se abrió unas cuantas veces mas. Ya en la escuela, ya en mi hogar, ya jugando con mis amigos. La maestra había escuchado de boca de otra, un caso similar al mio y les aconsejó a mis padres que buscaran a un especialista. Así anduve entre psicólogos, siquiatras y neurólogos. El diagnostico fue unánime y determinante: memoria fotográfica. O sea, un enorme problema. "Recordará con absoluta nitidez todo hecho, situación, circunstancia traumática. Su campo visual de la realidad será desplazado por el recuerdo y estará viviendo nuevamente ese momento. Por lo pronto no hay cura". Así de complicado se me presentaba el futuro. No había cura y estaba condenado a contemplar por siempre la espantosa muerte de un niño. Y solo Dios sabría cuantas cosas mas en el transcurso de la vida.
Sin embargo, el alivio llegó al año siguiente y gracias a otro problema. Miopía. Si. Miopía. Y de la buena. O sea; muuuy avanzada y con poco margen de tratamiento. Una bendición. A partir de ahí, la memoria fotográfica se volvió una pésima fotógrafa. Una excentrica. Todas sus obras están fuera de foco. Hoy por hoy me puedo dar el lujo de recorrer los mas abyectos y ominosos infiernos que no me afectará. De hecho, a veces confundo ciertos infiernos por algunos paraísos. Bendita miopía.
¿Aquí se acaba la cuestión de la memoria fotográfica?. No lo se, pero quería llegar a este punto. El único recuerdo nítido que me queda en ese álbum de fotos desenfocadas es la muerte del niño. Niño que ha ido creciendo junto conmigo. Niño que ya es un adulto constantemente ensangrentado y que lo único que espera, es mi muerte.

A VECES LADRAN

2007-09-25T17:29:00.000-07:00

Soñé que licuaba a un perro. Un perro normal, una licuadora normal. Lo absurdo de las proporciones está exonerado. No existen las leyes en el país de los sueños. De hecho, no lo licuaba en el entorno de una cocina, lo licuaba en -su- "cucha" y con -su- licuadora. Con el licuado regaba mis flores y ellas crecían pletóricas de buena salud, bellisimas, hermosas, de colores puros y radiantes. El único inconveniente es que a veces ladran cuando tengo otros sueños. Y no tiene nada que ver con supuestos perros del vecindario que ladrarían mientras duermo. Ya no quedan perros en el vecindario.
¿Dije que tengo un jardín enorme?.

¡QUÉ SÉ YO!

2007-09-25T14:23:00.000-07:00

Soy el cantante de un grupo de rock y este blog bien podría ser el blog de ese grupo, pero no. Por otro lado, también hago música electrónica. O mejor dicho, música compuesta y ejecutada por intermedio de una computadora. Maquina que no es mía. Entonces, este blog también podría ser el blog para promocionar a esa música electrónica (si es que la música puede ser promocionada) pero tampoco. El grupo en el que canto se llama El Error y lo podrán encontrar por otro lado cuando nos dignemos a crearle un blog, y la música electrónica que compongo (o descompongo) la pueden encontrar en unos de esos sellos virtuales que hoy por hoy inundan la red de redes. http://www.geocities.com/bpmfront/02.html. Ahí me hallaran bajo el nombre artístico de "Swami y las huerfanas siderales". No es nada de otro mundo. Me refiero a la música que hago, porque el sello es bastante interesante y muy "intenso". Bien oscurito.
Entonces, si en este blog no voy a "mostrar" a mi grupo rock llamado El Error, ni la música electrónica que hago e integra el sello virtual bpmfront ¡¿qué carajo voy a "mostrar"?!.
¡Qué se yo!.
Ahora, motivos para crear un blog tengo un par. Principalmente: "para no ser menos" o " si cualquier gil puede tener su blog (menos mi grupo) ¿por qué no puedo tener mi propio blog si también soy un gil?". Luego existen otros motivos. Motivos inexplicables. Motivos que tienen que ver con los sueños. Propios y ajenos.